Glosa al <<Pórtico>> de Félix Duque.
Es wird warm in der Welt,
und die Toten
knospen und blühen.
─Paul Celan. Auge der Zeit.─
La Historia nos sabe a sangre
y aunque la primavera
jure su arribo, ésta
ha quedado desgranada
como promesa fallida.
No volveremos a reír, ahí
entre campos devastados
que pululan
o frente a charcos carmesí
mientras el nevar no cesa.
Triste murria, triste corazón sin diástole
ante la mala conjura de los tiempos
cronológico e histórico en su disparidad.
Más indigeribles
como piedras en el estomago
nuestros males y dolores
y como inextinguible anhelo
el vivir a cuestas
con la esperanzadora promesa
de un santo advenimiento
de flores con halo etéreo
o primaveral.
Tortuosa tristeza por
el pasado que vuelve
y el futuro que adviene.
Oh! tiempo condenador
y eternidad liberadora
entrelazados inmutablemente
a la Historia.
¡Que nuestras pupilas
lluevan infiernos o tsunamis!,
porque la Historia es la diáspora
nuestra de la primavera.
